La morte arriverà con un bagliore accecante Un vento nero,le vite che se ne vanno Come foglie d'inverno Sono le nostre vite cosi' poco importanti? Siamo schiavi della nostra tecnica? Stiamo lavorando per la nostra morte? Siamo solo numeri per il computer? Non sono stato creato per le vostre guerre Odio armi e divise,non voglio la morte Non farò i vostri giochi Le ferite perdono troppo sangue Gli occhi vedono solo lame Sento solo le urla delle rotaie Dove troverò la forza per non arrendermi Vivo alla ricerca del meglio La libertà è dietro le sbarre Voglio abbatterle con le unghie Ma nelle mani trovo solo squallore.